Ha sido una dura lucha.
Nada ha cambiado, sigo solo e ignorante en este rincón que ella me ha amueblado, asomado a mi ventana. Todo está en silencio y apenas percibo más que el latir de mi propio corazón. Pero se que estoy en el suyo. Ella ocupa completamente el mío.
Con cada día que pasa, con cada batalla que gano contra mí mismo, más consciente soy de que la amo como jamás antes había amado; y es por ello que ya no espero. Ha llegado la hora de vivir.
Ahora me siento mejor…
Efectivamente, se trata de “El Grito” de Saura. Tuve ocasión de contemplarlo no hace mucho en una exposición de estas que organizan los bancos, en alguna parte del noroeste de España. En aquel momento me causó gran inquietud y no podía imaginarme qué dolor, aparte del físico o ante la muerte, podía llevar a alguien a sentirse así. Hoy ya puedo.
Ya no se dónde poner los pies. No dejo de tamborilear con los dedos sobre la mesa. Las cajetillas vacías de tabaco prácticamente colman la papelera. Han pasado ya… tanto tiempo!
Esta bien? Por qué tarda tanto? Qué ha pasado? He sido yo quien le ha hecho daño? Cómo? He de levantarme y salir a buscarla?
En mi interior está creciendo un grito de proporciones insospechadas.
… tomo un bolígrafo y me pongo a garabatear en una hoja de papel…
te amo
te amo
te amo
…
Rompo la hoja y termina también en la papelera. Voy a la ventana, enciendo un pitillo, cierro los ojos… vuelve la lluvia.
Me siento ultilizado, manipulado, abandonado. Tal vez sea todo mentira; tal vez todo sea sólo fruto de mi impaciencia; tal vez… Oigo como Doña Ira baja las escaleras al mando de un nutrido comité: Impaciencia, Vehemencia, Odio… todas bajan en son de guerra. Me coloco detrás de la barra. Sigo queriendo creer que todo es mentira, un mal sueño… sigo aferrado a sus palabras, al recuerdo de su sonrisa, de su mirada.
Soy acaso un payaso?
… a Sehnsucht, una de las chicas de los pisos de arriba.
A bajado a tomar un café conmigo:
Cuando no te veo,
te oigo.
Cuando no te oigo,
te siento.
Cuando no te siento,
pienso en ti.
Cuando no pienso en ti,
no soy yo.
Cuando no soy yo,
el mundo no es el mío.
Limpiando la barra – me cayó algo de ceniza sin darme cuenta – descubro que dejó algo más que su perfume…
Se me estropeó la cámara de fotos, así que tendrán que conformarse con el dibujito. Nunca dije que esperar fuese fácil. Pero créanme, peor es hacerlo tras ver cómo se le descompone el rostro a la croupier, cómo se levanta de la mesa y se va, y no poder hacer ni decir nada…
Mi espíritu (que últimamente está que se sale el tío) me recomienda mucho remo y largos paseos. En ello estoy.
Gráfico cortesía de explodingdog.com
Me acaban de dejar sin cartas. Menos mal que la máquina de café aún funciona. Es un café espeso, muy cargado y amargo. Tal vez tenga que tomarme muchos cafés. O pocos. Es lo malo de esperar: nunca se sabe cuántos cafés te vas a tener que tomar.
Mientras, saco el libro de los ayeres y le doy un repaso pormenorizado. Sé que no hay cartas hoy y no tengo ni idea de cuando empezará la siguiente mano. Ya avisará la croupier, supongo. Eso si no cierra la mesa, que nunca se sabe.
Como tampoco puedo cantar mis canciones me cuelgo del cable del i-pod envolviéndome en otras canciones…
“No, ninguno de nosotros
estamos hechos con frío, con frío …”
Yo elegí, salí, me puse el traje nuevo y ya saben: esperar siempre ha merecido la pena 
Ya sólo es mortecina la luz que entra por la ventana. La lluvia y las nubes impiden el paso del sol. No me quejo. Si algo odio es el calor del aire. Aprovecho estos minutos de solaz en la Freudenhaus para tomar un café bien cargado. No era esa mi intención, pero no queda leche.
Mi intención… es todo lo que queda después de haber querido y no haber podido. Es todo lo que crece desde el sueño de la voluntad. Ni siquiera es un intento. La voluntad moviliza, el tiempo y el espacio dictan imperturbables los parámetros en los que se canaliza el acto. Hay intenciones que nacen muertas, ignorantes de su cuando y su donde.
Por eso he decidido desnudar las mías de cuandos y dondes. Libres de relojes y lugares son inmortales. Intenciones sin como. Sólo intenciones. Así, y sólo así pueden expresar mi voluntad sin temor a morir sin acto, lejos del abismo del querer abortado. Son intenciones vivas en sí mismas.
… el café sabe a leche, la voluntad sigue intacta, soñando intenciones.
La magia es poco mágica. Es sólo vida. Es el gesto, su gesto, que consigue reunir todas mis putas – las de arriba y las de abajo – alrededor de mi taburete en la barra del burdel. Juntas, muy juntas. Tan juntas que no soy capaz de distinguir unas de otras, tanto que dejan de ser “ellas” para pasar a reencontrarse en lo que son: yo. Es la palabra, su palabra, que cataliza esa aleación, que hace posible esa alquimia en tan sólo unos segundos.
Es la derrota incondicional de los “yoes”, la victoria del nosotros, mi río fundiéndose en su río, el suyo en el mío, por unos kilómetros.
Unos instantes mágicos.
Un beso que pare la lluvia.
Un beso que grite, que calle por mi.
Un beso mensajero de almas.
Un beso dulce, vivo, capaz de desentenderse de nosotros y seguir su propio camino, arrastrándonos en su lento pero invencible torbellino de pasión.
Un beso balsámico para restañar heridas, las mismas que abrieron los labios besantes pronunciando palabras aprendidas.
Un beso eterno en sí mismo, viajero por todos los rincones de nuestro ser.
Un beso.
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